La décima es un árbol de junio

Tributo a Pablo Murga Sánchez

Nos reporta desde Santa Clara la poetisa e investigadora Mariana Pérez Pérez, fundadora y conductora de la tertulia La décima es un árbol y representante del Grupo Ala Décima en su provincia

Ilusión de navegante
(Pablo Murga Sánchez
in memoriam)

Por fin La décima es un árbol ha salido de la crisis por la que atravesó en 2013 —¡ese numerito 13!, y, por favor, no me consideren supersticiosa—. Este mes de junio, el día 20, se volvió a realizar el homenaje a un repentista fallecido, como ha sido tradición en la tertulia, y que no se pudo hacer en el susodicho 2013.

Escogimos, para esta ocasión, a Pablo Murga Sánchez por tres razones: primera, Pablo fue un excelente poeta “aficionado” de Matanzas, que perteneció a una familia prestigiosa en la improvisación y la música campesina; segunda, su hija Rebeca reside en Santa Clara y es nuestra compañera en las letras, además de amiga; tercera, La décima es un árbol no se nutre de provincianismos estrechos, para nosotros cualquier poeta que se exprese en español con la estrofa de diez versos es susceptible de recibir homenajes.

Estas tertulias de junio, en memoria de repentistas, constituyen una fiesta de música e improvisación. Esta vez nos dimos el ¡gran lujo! de contar con el Trío Sedacero y Ernestina Trimiño —todos integrantes del Quinteto Criollo, que en 2013 fuera nominado al Grammy Latino—, además de los improvisadores Rafael Águila y Felipe Albernas, y la tonadista Sheila, con una voz tan bella como la de su abuela Ernestina. La presencia de Adriel Pérez Espinosa, un pequeño de ocho años, llegado desde la tierra natal de Chanito Isidrón, que interpreta décimas (aún no improvisa) con la disposición de un gran artista, fue un acontecimiento que emocionó a los presentes.

En la apertura, el escritor Lorenzo Lunar Cardedo expresó algunas palabras acerca de su desaparecido suegro y, al instante, se sumó Jorge Luis Mederos Betancor, Veleta, quien leyó su poema «Glosando una décima de Pablo Murga Sánchez».

Después de mi saludo y presentación de los invitados, la primera actuación del niño Adriel, con acompañamiento de Sedacero, para cantar a Cuba y sus bellezas naturales, arrancó un gran aplauso. Rafael Águila, antes de improvisar, comenzó cantando la décima «Réquiem por Pablo», escrita por Lorenzo Lunar y Rebeca Murga:

Te vas adonde la lira

copia el canto del sinsonte,

partes a un claro del monte

con tu tonada guajira.

Te vas, un ángel te inspira

a que le prestes tu voz.

Marchas. Repentino adiós

que entraña ese compromiso.

Te han concedido permiso

para ir a cantarle a Dios.

A continuación el trío interpretó, con el altísimo arte que lo caracteriza, nuestro «Zapateo cubano», y el Especialista Jesús Llorens León presentó una pieza italiana nombrada «Grupo de música»; increíblemente, fue Lorenzo el improvisador de la décima (escrita y leída) a la «Pieza del mes». Y después de escuchar la voz melodiosa de Ernestina Trimiño, brindamos con té y vino.

Rebeca Murga Vicens comentó anécdotas de su relación con su padre y leyó su crónica «Matanzas: mapa poético de peñas y canturías». Justo con su última palabra, se alzó Águila, inspirado, y comenzó a improvisar; le siguió Felipe Albernas Sáez, quien también fue amigo de Pablo y cantó algunas veces con él. Con ese pie, el laudista Arteaga me hizo señas, antes de que yo leyera décimas de la familia Murga, e improvisó una que consiguió la risa del público:

Creo que al suegro de Lorenzo,

a quien también conocí,

fue una gran persona, y

como repentista, inmenso.

Águila, con gesto intenso,

lo dijo al conglomerado

y, además, cantó inspirado

con su voz de primavera

porque Rebeca le diera

un beso bien apretado.

Yo leí de Pablo Murga (Matanzas, 1930) sus décimas «Mi vejez sin ataduras» (1) y de Fernando, Murguita (Matanzas, 1966) las tituladas «A mi hijo Mario, nacido en Islas Canarias» (2), para concluir con las del Pablo Murga Sánchez, como tributo a esa familia de poetas. Luego se presentó muy brevemente el Catálogo rimado Nº 80, y así nos acercábamos al final.

Ya Rebeca le había pedido a Ernestina y a los músicos que interpretaran «Madrigal», canción que le recuerda a su padre, y fue complacida, con lo cual nos deleitamos todos. Luego sucedió que yo estaba llamando a los repentistas y, como estos se «hacían de rogar», se paró Adriel y comenzó a cantar, desenfadadamente, como el gran artista que es ya. Hacia el final, con su frescura juvenil, Sheila hizo una demostración de bellas tonadas cubanas que, lamentablemente, muchos poetas no se han aprendido todavía. Y como Rafael Águila estaba alegre y es un poeta intrépido, saltó de su asiento para improvisar y demostrar que él sí conoce las tonadas.

Debemos suponer que así terminó (la grabación en el MP3), porque algunas personas no querían irse y se quedaron «remoloneando», bebiendo más vino o té, conversando… y tuve que decirles que ya la tertulia había finalizado y que era necesario desalojar la salita para que la artista de por la noche pudiera ensayar. Definitivamente, la mala suerte del año 13 fue conjurada… y olvidada.

Mariana Enriqueta Pérez Pérez
Santa Clara, 30 de junio, 2014 

NOTAS:

1.- Pablo Murga: «Mi vejez sin ataduras», p. 39, en Fernando García García, comp., La brevedad de lo eterno: la décima en Matanzas 1797-2008, Ediciones Matanzas, 2008.

2.- Fernando Murga: «A mi hijo Mario, nacido en Islas Canarias», pp 70-71, en Fernando García García, comp., Op. Cit.

Matanzas: mapa poético
de peñas y canturías

Por Rebeca Murga Vicens

(Décimas y versos de Pablo Murga Sánchez)

(Publicado en el 2003, en el programa de la XXXVI Jornada Cucalambeana)

Mi padre y yo hemos aprendido a disfrutar cada momento que pasamos juntos. Aún cuando no son muchos, no todos los que pudieran haber sido si un día una mujer hermosa hubiera dejado sin hacer sus maletas, procuramos vivirlos a plenitud. Entonces empieza el juego: él finge creer que son suyos mis amigos  y yo le compro un cigarro; él esconde mi cana cuando me peina y yo le enseño a caminar sin bastón. Sus problemas no tienen importancia y los míos siempre serán poca cosa. Más tarde, hipando nuestras penas en un vasito plástico de un bar de séptima categoría, le recuerdo que nos queremos mientras le hago ver que es adorable su última conquista.

Ante esas coincidencias que hacen exclamar al prójimo las cosas que no debiera, mi padre y yo, tomados de la mano como dos viejos amigos, nos limitamos a reírnos en el más cómplice de los silencios.

Y es que los dos vivimos una segunda oportunidad.

Mi padre es poeta. Él improvisa y yo lo reto con la alegría aún fresca de mi infancia, de algún pie forzado con el que invento un diapasón quimérico para su mente. Y ahí está, con el verso preparado para la controversia que obliga al tira – tira; glosat de picat tropical que acaba por convencer a mi padre de acudir al verso robado en buena lid.

Pero la huella que el acto de fabricar décimas le ha dejado no todos la pueden entender. Por ejemplo, la razón que ahora nos une fue también la que un día partió en dos la senda:

La herida que fabriqué

con un bisturí de amor

fue el único colador

que me ha colado el café.

Mira si tanto la amé

y mira cuánto la amo

que tú sabes si derramo

aquello que ya no viene

ahora que este amor no tiene

de la vida ni un reclamo.

Sólo en eso pienso cuando pide, sin la mínima muestra de cansancio en sus ojos, partir a la canturía. Yo, que a cambio de unas cuartillas he dejado que el día descanse sobre mí sus frustraciones, descubro que no tengo alternativas.

¿Dónde será esta vez? Repaso el almanaque con la ayuda de los dedos y descubro, prodigiosa capacidad de distracción heredada de mi padre, que es el primer domingo de otro mes. Tomasita Quiala está de fiesta.

Guateque sin bailadores. A la entrada están los carros, orientados en masculino desorden. Nunca somos los primeros; mi padre asegura que es mejor recibir el saludo de quien ya ha calentado el brazo de su guitarra en busca de escalas con que cubrir al poeta que traduce su arte en el modo fácil de conseguirlo, ante el descuido del antirrepentismo más ingenuo. O la sorpresa del poeta, amigo, abridor que ya lanza su redondilla, cansado de esperar. Es por eso que nos ha tocado parquear donde el sol aún calienta, pero no nos preocupamos porque, cuando todo haya acabado, la noche habrá sido benévola con nuestros asientos.

El lugar no es amplio y tal vez por eso la alegría se propaga rápido. Los poetas se reúnen en torno a los bancos y allá vamos. Roberto Castell nos ha descubierto y avisa con una seña a Quiko, quien de pronto nos convierte en sujeto lírico de los últimos versos de su décima para darnos la bienvenida en una auténtica baliza del dístico - resumen.

Los Basconselos, tres y guitarra en mano, anuncian que ya es la hora de distribuir las parejas. Advertencias, chistes, cambios de última hora en los que unos respiran aliviados y otros afinan su garganta. Mi padre, gallo fino detrás de Juan Delgado desde hace unas semanas, vuelve a quedarse sin cresta. “No importa, otra vez será” -me dice con los mismos ojos que persiguen la otra vuelta de ron.

“Hoy la fiesta la abren los profesionales -explica Caraballo mientras acomoda el laúd a su barriga y el tabaco a sus palabras- esos son de los buenos”. El asunto me inquieta una vez más. Me dispongo a ripostar, sólo necesito inventarme cuatro versos a modo de contraataque, pero empiezan los acordes y aún me pierdo en el campo de la estructura.

Desde mi segundo plano insisto en cuestionarme: Los he escuchado a todos, a veces presos de una rima mal aprehendida. He visto a los profesionales, con la mirada consagrada a una idea fija: la prosperidad de su canto. Pero, ¿la condición de ser profesionales los exime de violar el octosílabo alguna que otra vez, o dejar en el camino alguna nota disonante que les haga marcharse más pronto de lo habitual? He visto también a los aficionados: lectores impacientes, cantores del día y de la noche, la pluma en la mano y el verbo en el corazón. ¿Serán estas razones suficientes para huir de la ocasión que proclama la madurez?

Terminan los poetas. Caraballo sonríe satisfecho. Mi padre, mago de mis pensamientos, me increpa: ¿es que también te afiliarás al juego tonto de los bandos donde nadie es el enemigo? Tiene razón, como siempre, mi padre. Demasiado tiempo han pasado los poetas reduciendo su espacio a las clasificaciones.

Y se cumple el tiempo de diez versos durante unas rondas. Manolito García, Pedro Ramos, Tuto… Luis Paz, Noel Jiménez… Gobiel Cruz… son muchos los nombres y dominantes las voces que se cantan las deudas al ritmo campesino. Voces que se aferran al arraigo popular de un molde estrófico adoptado por la tonada matancera.

La gente aplaude. Conversa. Es feliz. Mi padre se asombra cuando Yoslay García le recuerda la última ocasión en que cantaron juntos: “Sí, en la peña Zamora, era tarde y comenzó a llover justo en el momento en que cantábamos. Yo me preocupé, pues pensé que la gente se iba a ir. ¿Cómo decía aquella décima, te acuerdas?”  Entonces mi padre, que no pierde ocasión para la rima, comienza a cantar para nosotros:

Llueve en la zona campera

cambia de aspecto el paisaje

un trueno envía el mensaje

que inicia la primavera.

El pozo a la lluvia espera

en su redonda ventana

ansioso porque mañana

si el agua sube en lo hondo

se divorcia con el fondo

el cubo de la roldana.

Aplausos en el grupo. Fingimos creer que esa fue la décima que en aquella ocasión cantara. Pero todos sabemos que él olvida sus poemas tan pronto deja de hacerlos suyos; es la esencia del repentismo y eso lo salva de mis reproches. Esta vez, amparado en las leyes de la improvisación, ha creado otros. Caraballo, como un hermano mayor, le abraza. Mi padre cuenta que aquel sábado fue uno de sus días de suerte, con el olor del mar tan cerca, la noche, la casa de Zamora con las rosas en el jardín y el tres de Pita allá en el fondo, donde el portal pierde sus límites entre dos sillones de teca. El tres de Pita, fusión de las seis cuerdas para acompañar a Lázaro Godoy y Ramón Alonso, mortales en busca del hallazgo del verso compartido.

Quedo pensando en la suerte mientras ellos se preparan para cazar una botella de ron que les permita un rato de sosiego. La suerte de ver cómo se muere la voz de una tía que canta el madrigal como los ángeles, sola entre el agua caliente del esposo y los parches al pantalón de los nietos.

Regresan, hablando de otra peña que sugiere compañía. Monguín Santana ha invitado a mi padre a la Reconstructora, un lugar matizado por el claxon de los carros rotos, la venta de pescado al tiempo y las colas para coger un coche que lleve a un sitio menos polémico. Ahí estarán Rafael García y Ernesto Ramírez, que tal vez sean pareja para la controversia. Y el laúd de Caraballo, en defensa de un espacio que, como hoy, le roban los Basconselos.

Caraballo no escapa a las comparaciones. En franca lucha con un tabaco que amenaza con apagarse nos habla de Triunvirato: “es el escenario en el que más poetas le han cantado al amor de una mujer”.  Luego apela a su tonada preferida, tonada de Carvajal, para otros “la española”; aunque, si de elegir un sobrenombre se trata, él se hubiera conformado con el cambio de cinco letras que confirmen su autoría. Y canta:

He visto al anochecer

por un mágico temblor

sellar un beso de amor

los labios de una mujer.

Nos asombra a todos, pues Caraballo no es hombre de admitir nostalgias. Con él llega la fiesta a la canturía, lejos de epopeyas que recuerden la historia de riñas por una mujer que ya limita la marcha rítmica de sus caderas. Entonces empina su trago y lanza el reto a Pablo Murga Rodríguez, para que su tonada se mezcle también en esa tierra con las ansias del que vuelve porque Murguita, viajero a Tenerife, aún domina el panorama con el beso del laúd.

Pero Pablo prefiere cantar en Los Molinos, en la peña Chanchito Pereira, junto a Emiliano Sardiñas. “Es el tipo de poeta que hace subir la parada hasta donde ni uno mismo se imagina, porque si te equivocas no te lo perdona”. Y hablan casi a coro de la trilogía que junto a ellos completa Arturo Cruz, contrarios sin espacio para rellenos semánticos y muletillas, balacera que sólo acierta tregua en la zona de desenlace. Yo aprovecho para terminar el ron del vaso de mi padre, que se humedece una y otra vez sin esperanza para el club de abstemios, que siempre alguno queda en estos lares.

Lázaro Zamora y Orestes Díaz pactan su tema para la ocasión. Ya los había escuchado antes, en la peña que Pedrito Morán dirige en Mocha. Recuerdo que llegamos cuando Israel “afilaba” el laúd y así lo hizo saber en su saludo:

Está que corta el laúd

Caraballo tragó en seco, mi padre detuvo su conversación de bienvenida para esperar el remate y yo me aseguré de estar a buen resguardo. ¿Con qué lo iría a rimar ahora? Por primera vez comprendí que apreciar al tiempo como un reloj de arena no era un simple lugar común. Pero quiso la suerte que una cuerda fallara y todo quedó entonces en el plano del dejar para después. Mi padre se retiró camino a la arboleda, tal vez allí la cosa se pusiera buena en breve y podría, junto al laúd de Israel, cantarle al poeta rondeño algunas rimas diversas.

En Mocha también está Carmona, con su peña dominical habituada al lenguaje metafórico, que encuentra sus cauces entre interludios musicales y el plante del poeta. Cuentan que Ángel Rodríguez,  juglar en su día de suerte, hizo gala del repentismo puro al cantarle a lo divino.

Me atrae comparar la travesía de los temas de la décima inicial a la que ya termina. Ningún tema es bueno o viejo para ellos: la familia, la vida, la muerte, la historia o el amor adquieren el tono desafiante para cantar a porfía sus inspiraciones. Eso es lo que ocurre en la peña de Germán, cuando el barrio de Versalles se detiene ante la puerta de su casa y disfruta la controversia entre los poetas Sergio Cabrera y René González. O en Limonar, cuando la casa Naborí recuerda abrir su espacio al punto guajiro.

Termina otra ronda y presiento que ya va siendo todo. La sempiterna controversia entre poetas aficionados y profesionales se mantiene, pero Caraballo estira sus piernas y sale a caminar. Arturo Cruz y Sergio Mederos hablan de la peña de ayer, conversación de la que sólo pueden ser testigos los poetas profesionales. En el Hotel Canimao, construido en las afueras de una ciudad reclamante de atención. A la par del canto se escuchó hablar de puentes o bisagras y de codos sintáctico–anafóricos. No lamenté mi ausencia, aunque quizás sea el cansancio o la saturación del tema.

Comienza la despedida. Las botellas de ron, que he ido colocando en fila india, amenazan con romper los recuerdos de una noche junto a mi padre. Una noche repleta de historias. Historias de campos y poesía, y de hombres que hacen de sus casas una fiesta popular. Tan distinto a desahogar nuestras penas en un vasito plástico de un bar de séptima categoría.

Caraballo intenta arrancar el motor, pero se resiste ante mis ojos que le piden la clemencia de dos minutos. Se aleja, jugando con un perro que semeja un pie de amigo junto a un horcón. Matanzas es esta noche una ciudad piadosa, tanto como lo permiten los versos de mi padre:

Mi ilusión de navegante

quiso pescar una estrella

pasó la noche tras ella

y se le acercó bastante.

Soltó la pita gigante

de la mirada a pescar

y cuando pudo atrapar

la estrella que yo quería

llegó el anzuelo del día

y se la llevó del mar.

Canturía:

Algunas décimas
de Pablo Murga Sanchez

Soy

Comprendo que no soy nada,

yo soy un hombre sencillo

al que golpea el martillo

de la rima improvisada.

Soy una décima atada

por diez cordeles sin luz,

un anticuado arcabuz

falto de pólvora nueva,

cual peregrino que lleva

a rastro su propia cruz.

Guajiro

Guajiro yo, que atrapé

con lazos de principiante

bostezos de luz brillante

en la boca del quinqué.

Guajiro yo que velé

la gallina ponedora.

Guajiro yo que a la hora

que el pantano hace burbujas

partí todas las agujas

de una araña tejedora.

Guajiro yo que el destino

me hizo dejar sin retrasos

el tatuaje de mis pasos

sobre la piel del camino.

Guajiro yo que me inclino

ante el surco paridor.

Que he visto sobre el temblor

de cualquier rama del monte

como destapa el sinsonte

el cofre del cundiamor.

Glosando a Martí

Yo voy con mi niña hermosa

Le dijo la madre buena.

No te manches en la arena

Los zapaticos de rosa.

José Martí

Cuando espuma y caracol

son huéspedes en la orilla;

madre, muchacha y sombrilla

toman un baño de sol.

El canto de un verderol

vibra en la playa arenosa,

corre la pequeña diosa

a columpiarse en el mar,

La madre exclama, Pilar,

yo voy con mi niña hermosa.

Como motas de algodón

posadas en el oleaje,

las dos emprenden un viaje

en líquida embarcación.

Las velas de la ilusión

se izan en la mar serena,

y luego en la azul escena

donde el sol desgrana el oro,

¡Pilar, tú eres mi tesoro!

le dijo la madre buena.

El baño llega al final

y antes de buscar la enagua

corre por su cuerpo el agua

como arroyos de cristal.

La madre en el litoral

le dice a la niña buena:

para que vayas sin penas

y regresen tus destellos,

las trenzas de tus cabellos

no te manches en la arena.

Abandonan el lugar,

corren sobre la floresta,

van de prisa y van de fiesta

de regreso hacia el hogar.

En su carrera, Pilar

semeja una mariposa.

Y para la niña hermosa

no existen tramas ni escalas,

como si tuvieran alas

sus zapaticos de rosa.

Luna

Cuando emerges, llena y fría

al fondo de la arboleda,

pareces una moneda

saliendo de la alcancía.

¡Qué blancor en tierra umbría

desgrana tu recorrido!

¡Cómo congelas el nido

de falsa y triste bufanda

si un enamorado anda

con el corazón partido!

Niñez

Tuve un canuto por tete

que endulzó mi dentadura.

Mi sueño fue una montura.

Mi delirio ser jinete.

Hallé mi mejor juguete

en un recodo del trillo,

coloqué sobre un tobillo

la espuela larga de un gallo

y monté el verde caballo

de un gajo de mamoncillo.

De niño tuve un abrigo

que tanto me lo ponía

que realmente parecía

había nacido conmigo.

Me acompañó cual amigo

protector del frío fiero,

y halló la muerte primero

que yo, mi abrigo de estambre

en los colmillos de alambre

de la cerca del lindero.

Réquiem por Pablo

Por Lorenzo Lunar y Rebeca Murga

Te vas adonde la lira

copia el canto del sinsonte,

partes a un claro del monte

con tu tonada guajira.

Te vas, un ángel te inspira

a que le prestes tu voz.

Marchas. Repentino adiós

que entraña ese compromiso.

Te han concedido permiso

para ir a cantarle a Dios.

Glosando una décima
de Pablo Murga Sánchez

Jorge Luis Mederos, Veleta

Mi ilusión de navegante

(transgresor, faro, inconstancia)

puso, no sé qué distancia

en la piel de Rocinante.

Tuvo la mejor amante

en cada puerto. Y con ella

en cada puerto la huella

promisoria de lo eterno.

Y cuando llegó el invierno

quiso pescar una estrella.

Pasó la noche tras ella,

pasó el invierno… y la vida

pasó. La amante suicida

en cada puerto se estrella.

Era una ilusión: botella

al mar. Pero lo distante

fue la más hermosa amante

que nunca tuve. Mi fe

la defendió, no se fue,

y se le acercó bastante.

Soltó la pita gigante

de un sueño, soltó la muerte,

soltó el anzuelo a la suerte

propicia del debutante.

Pero la vida, distante

cual puta de lupanar

puso el sueño en su lugar,

en su lugar la agonía

y puso la lejanía

de la mirada a pescar.

Y cuando pudo atrapar

apenas un espejismo

ya casi daba lo mismo:

no tuve ilusión que dar.

Sin puerto donde atracar.

Sin otoño ni estadía.

Sin luz, sin avemaría.

Sin amor, patria ni suelo:

¿para qué arrancar del cielo

la estrella que más quería?

Llegó el anzuelo del día

de cuyo nombre no quiero

acordarme. Y llegó el fiero

contraluz de mi osadía.

Supe que no la quería.

Supe que para pescar

hace falta naufragar

para salvarse los dos.

Entonces la entregué a Dios

y se la llevó del mar.

DE LA AUTORA DEL REPORTAJE:

Muestras de la obra poética de Mariana Enriqueta Pérez Pérez, pueden verse mediante los siguientes enlaces con el blog Odiseo en el Erebo y la antología on line Arte poética. Rostros y versos, ambos del poeta salvadoreño André Cruchaga. Varios estudios realizados por ella aparecen en nuestra sección Decimacontexto: Polizón en la aljaba de Eros, sobre la décima de amor escrita en Villa Clara. Las albas rumorosas, acerca del libro Jiras guajiras, de Samuel Feijóo. La décima cubana durante las guerras de independencia: los poetas de la guerra, interesante aporte sobre ese período. La décima escrita en Villa Clara, sobre la poesía concebida en estrofas de diez versos en esa provincia. Entre los reconocimientos merecidos por su obra en versos, está en el 2013 la mención que recibió en el concurso Oscar Hurtado

Visite el sitio web de esta tertulia
en su nueva dirección:

http://www.cenit.cult.cu/decimas/

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VILLA CLARA