El drama del iceberg.Los Premios Cucalambé
en la ruta de los 90
Pedro Péglez González
(Editorial Sanlope,
Las Tunas, Cuba, 2006)
por tanto que le debemos.
PALABRAS NECESARIAS
AUN PARA (DES)ENTENDIDOS
La presente compilación sólo pretende, de conjunto, un acercamiento somero a la décima escrita cubana contemporánea, que experimenta un interesante y complejo proceso de revitalización desde finales de los años 80 del siglo XX.
Con ese fin, se incluye, como primer texto, una ponencia referida a algunos aspectos del fenómeno, entre ellos al papel desempeñado por los concursos en la promoción de esta opción de la poesía, de los cuales ha sido el Cucalambé, por su especialización, el que mejor ha testimoniado el derrotero de la estrofa.
Dos libros mencionados en esa ponencia (El racimo y la estrella, que ganó en la última edición en que el concurso 26 de Julio convocó la décima como disciplina específica, y El libro de los cánticos, uno de los decimarios que se han alzado con el premio en concursos de poesía en general), ambos publicados a inicios del presente milenio, aparecen reseñados a continuación, en razón de sus singularidades respectivas.
Después, encontrará el lector una secuencia de ocho comentarios sobre libros premiados en el concurso Cucalambé entre el segundo lustro de la década de los 90 y el primero del siglo XXI, por parecerme esta decena de años de una riqueza singular en cuanto a la aparición de volúmenes de poesía en décimas a resultas de la cita literaria aludida.
Se trata de textos aparecidos, casi siempre en un tiempo posterior inmediato a la publicación de esos decimarios, en el periódico Trabajadores, y a los cuales he preferido no hacerles modificaciones sustanciales. Esto comporta los riesgos posibles de cierto aroma a fiambre (y no en la acepción gastronómica del término, por supuesto) y de la reiteración de algún elemento entre una y otra reseña, pero tiene a mi juicio el interés de que el lector podrá hacerse un criterio junto con el comentarista –concordando o no con él- del valor que cada libro le mereció en su momento y, al final, tener quizá una visión más abarcadora de la ruta crítica que siguió este proceso de revitalización de la décima en el decenio elegido.
Si en esa secuencia no se comentan todos los libros galardonados en el Cucalambé durante el lapso seleccionado, se debe a razones de una ética muy personal: prefiero eludir ser juez y parte a un tiempo, y el hecho lamentable de que seamos los analistas de este proceso de revitalización decimístico sus propios protagonistas, nos pone ante ese dilema. Por la opción particular que elijo ante él, me disculpo con quienes tengan la gentileza de interesarse en estas páginas.
El autor
Ciudad de La Habana, septiembre del 2005
EL DRAMA DEL ICEBERG
(Apuntes para un examen
de nuestra actual décima escrita)
(Ponencia leída, como presidente del Grupo Ala Décima,
en el coloquio del XII Festival Iberoamericano de la Décima,
XXXVIII Jornada Cucalambeana, Las Tunas, Cuba,
junio-julio del 2005)
El actual proceso de revitalización de la décima escrita cubana, iniciado hacia fines de los 80 del pasado siglo y extendido hasta nuestros días, es un fenómeno sin precedentes en la trayectoria de la estrofa, como parte de la historia literaria de la nación.
Aun los desentendidos, hoy en Cuba, suelen reconocer que “la décima está en alza”, aunque la expresión les venga sólo de lo más visible: su presencia en tribunas abiertas mediante la actuación plausible y fascinante de sus cultivadores en la variante oral.
En el polo opuesto, muchos amantes y seguidores de la espinela y sus variantes perciben que el momento actual certifica una buena salud, aun cuando sólo hayan podido apreciar los valores presentes en algunos decimarios publicados –a veces conseguidos por obra y gracia del azar-, que sumados representarían una ínfima parte de todo lo que ha visto la luz –casi siempre a resultas de algún premio-, y que a su vez constituye solamente un reflejo cimero de toda una producción cualitativamente notable, en gran parte inédita, y de una extensión en su cultivo que abarca casi todas las zonas del país.
Unos y otros, aquejados de males tan contemporáneos como son la desinformación o la información muy limitada, no pueden dejar de apreciar la existencia del fenómeno: tanta es su envergadura. Y son presa del asombro cuando alguien los pone en contacto, con mayor o menor amplitud, con su verdadera extensión.
Paradojas tales acusan que algo pasa. Algo que no anda bien, o no todo lo bien que debiera. Y ese algo transita por los mecanismos favorecedores, léase la difusión, la valoración y los eventos competitivos, que operan como termómetros y como factor incentivante.
LOS CONCURSOS, ¿SUFICIENTES O INSUFICIENTES?
En los años 70 y 80 y hasta principios de los 90, el concurso 26 de Julio de las FAR incluía entre sus géneros la décima y sin duda en ese lapso fue un importante factor de promoción de la especialidad. No hay que olvidar que un título pinacular como Alrededor del punto, de Adolfo Martí Fuentes, fue premiado en ese certamen (1971) y publicado a resultas de ese lauro. Y esto por sólo mencionar un libro de los muchos que vieron la luz por esta vía en las apuntadas décadas, varios de ellos de significación para la historia de la estrofa.
Una vez que el 26 de Julio prescindió de esta modalidad en sus convocatorias, quedó el concurso nacional Cucalambé como el más importante, seguido en rango, a mi juicio, por el concurso nacional Fundación de
De estos dos últimos certámenes, no obstante, ha sido el Cucalambé, por anual y especializado, el que más ha marcado la ruta crítica de la espinela escrita y sus variantes en la finisecularidad cubana, dando a la luz decimarios de alto vuelo, algunos de los cuales significaron puntos de obligada referencia en los 90: Donde rompe la crecida (Domingo Mesa), Sábado solo (Renael González), Robinson Crusoe vuelve a salvarse (Alexis Díaz Pimienta y David Mitrani), El mundo tiene la razón (Ronel González y José Luis Serrano), Sueños sobre la piedra (Alberto Garrido) y Perros ladrándole a Dios (Carlos Esquivel).
Estos, y en general todos los títulos aparecidos como resultado de los premios nacionales Cucalambé –así como algunos decimarios que han visto la luz por vía de otros concursos-, son cumbres visibles de un proceso en el cual intervinieron factores como el surgimiento de una promoción de poetas nacidos en los 60 y los 70, que emergieron en los
A este devenir se sumó, en el terreno institucional, la creación en 1993 de
De todo ello, como resultado lógico y entre otros factores, se derivó el carácter iberoamericano con que se dotó en el 2000 al concurso Cucalambé, convertido de esta forma en una suerte de equivalente decimístico del Premio Casa de las Américas. Esto último, por cierto, tiene una significación de la cual, a mi juicio, no se es suficientemente consciente en el ámbito cultural de la nación, incluido el propio movimiento nacional de cultivadores de la estrofa, limitación en la que interviene el hecho real de no se haya alcanzado una difusión efectiva que propicie una mayor participación de obras de los muchos escritores de otros países iberoamericanos que privilegian con su pluma a la poesía en décimas.
Otros certámenes de menor formato (convocatorias de hasta 30 estrofas) también han contribuido dentro del país a las necesidades promocionales de la espinela y sus variantes, desde los establecidos en los 90 por la propia Casa Iberoamericana de
De lo antes dicho, se colige que concedo a los concursos una importancia fundamental, al menos en los tiempos literarios que corren. Por una parte, como termómetros del nivel en que estamos en cada momento; por otra, como factor de difusión de lo más valioso de la creación escritural decimística para toda la nación, si es que sus auspiciadotes logran la reproducción de las obras premiadas. De la magnitud con que lo logren, por supuesto, dependerá la eficacia de esa difusión, que sean más o menos los que se enteren de qué está pasando con la décima escrita en el país. Siempre recuerdo con amargura que un libro significativo como El mundo tiene la razón sólo alcanzó una tirada de 600 ejemplares.
Y es que, lamentablemente, el proceso de revitalización de la décima escrita coincidió en el tiempo con el período de depresión editorial registrado en Cuba como parte de los efectos múltiples en la economía cubana a resultas de la desaparición de la antigua comunidad socialista y la consiguiente unipolarización del mundo. Por suerte, de esa depresión editorial ha venido saliendo el país en los años recientes, cuando todavía el proceso de revitalización de la décima escrita se encuentra en una etapa de expansión.
Por tanto, a mi modo de ver, el asunto no está tanto en si son suficientes o insuficientes las citas competitivas, que a mí no me parecen pocas. El talón de Aquiles está en qué sucede después del acto de premiación, en cada caso. La difusión sigue siendo ínfima, y de esto deben sentirse responsables tanto los organizadores como los que tienen por oficio la difusión. Y no me refiero a la difusión de la relación nominal de resultados, sino a lo que debe hacerse para que las excelencias de los textos premiados no queden en el paladar de jurados y organizadores. La secuela de un texto premiado no debe quedarse en el diploma –si es que llega- ni en las vicisitudes –que tampoco debieran ser- para cobrar la dotación en metálico. Del mismo modo no debe quedarse en la impresión de los versos que merecieron el galardón, sino que hay que ver qué se hace con esos versos publicados y con su autor.
Por ejemplo, es saludable, por supuesto, para la literatura en general de la nación, la iniciativa del Instituto Cubano del Libro de organizar recorridos por el país con autores ganadores de premios importantes con sus libros ya impresos, para que intercambien con distintos públicos. Pero falta hacer eso mismo, al menos, con los autores y libros ganadores del concurso iberoamericano Cucalambé, los cuales han venido quedando, año tras año, en un ínfimo nivel de promoción.
EL PREDOMINIO TEMÁTICO DE LAS ANGUSTIAS EXISTENCIALES: ¿EL SUBCONSCIENTE SE REBELA?
Detrás de estas insatisfacciones aparece –siempre aparece de vez en cuando- el fantasma del menosprecio con que cierta zona de la intelectualidad cubana ha tratado históricamente a nuestra estrofa, consciente o inconscientemente, actitudes que subsisten y que participan del tan llevado y traído contrapunto entre “lo culto” y “lo popular”, tan antiguo como la historia misma de la literatura y del arte, asunto en que no abundo por no ser el objetivo de estas reflexiones.
Los poetas que la aman y la cultivan con preferencia, sin embargo, son por fortuna tercos en su amor: Persisten en su renovación, su revitalización, su diversificación, y con ello la defienden y batallan, del mejor y más consciente modo, contra esas actitudes que insisten en soslayarla.
Pero quizá esa lucha no se exprese sólo en el plano consciente.
Para explicarme mejor, permítaseme una aparente digresión, tras la cual prometo volver a este punto.
Las angustias existenciales –legítimo reflejo de los dramáticos tiempos que vive el planeta desde la unipolaridad- parecen ser el ámbito temático más recurrente en el proceso de renovación que ha acusado en la última década la poesía cubana escrita en estrofas de diez versos. Lo que de introspección supone asunto tal, es una de las vías mediante las cuales los poetas de las más recientes promociones han prestado a la décima el servicio de reducir –cuando no suprimir- la distancia que en altura escritural la separaba, en etapas precedentes, de la poesía escrita en estructuras abiertas.
Un repaso a los rumbos ideotemáticos de los libros de décimas premiados y publicados en el lapso aludido, pone a la vista la preferencia por el ámbito que nos ocupa, y la altura del discurso poético con el cual se lo asume, desde el temprano Robinson Crusoe vuelve a salvarse (Alexis Díaz Pimienta y David Mitrani, Premio Nacional Cucalambé 1993), hasta los recientes, pongamos por ejemplo, Examen de fe (José Luis Serrano) y Otra vez la nave de los locos (María de las Nieves Morales), ganadores del Premio Iberoamericano Cucalambé, respectivamente, en 2001 y 2003; pasando –y eludo, no sin pena, hacer más largo el relatorio- por obras como El libro de los cánticos (José Antonio Vilaseca, Premio de Poesía Félix Pita Rodríguez 1999) y Soldado desconocido (Yamil Díaz, Premio Fundación de Santa Clara, 2000).
Para acercarnos a la magnitud del fenómeno, resultan muy útiles los concursos de pequeño formato, por una razón muy sencilla: son muchísimos más los poetas que están en condiciones de organizar un cuaderno de 15, 20 ó 30 décimas, que los que pueden “armar” un volumen de 80 ó 100 estrofas. Permítaseme entonces amplificar el tema con las experiencias de uno de esos humildísimos certámenes.
No obstante su juventud y su modesta convocatoria (convoca obras de
En la primera edición del certamen, los tres premios principales latían en la cuerda temática de referencia. Seguido por cuadernos de los tuneros Domingo Mesa y Jorge Luis Peña, ocupó el sitio cimero el decimario Mi carne cruda, de Giraldo Segura (1970), santiaguero de nacimiento y habanero de formación que en 1996 nos había entregado su poemario En el nombre del padre, premiado por Pinos Nuevos. En Mi carne cruda, Giraldo aborda descarnadamente la cotidianidad citadina: miércoles. un pan al hombro/ atraviesa centrohabana/ (silban los ojos) la humana/ multitud –como un escombro/ de moscas- cede al asombro./ un pan al hombro atraviesa/ los solares. (alguien reza/ un padre nuestro). nos duele/ este miércoles que huele/ a pan fuera de la mesa.
De la segunda convocatoria emergió triunfador La identidad del espejo, de Frank Upierre (Guanabacoa, 1956), que ya había presentado cartas credenciales líricas con los decimarios Está lloviendo en
La tercera edición, premiada en el 2003, acusa curiosamente una preferencia más extendida, que se salva de la uniformidad por una diversificación mayor de los enfoques. Y esa preferencia coincidió con las calidades escriturales, lo cual se reflejó en los resultados del certamen.
Ello se aprecia desde las dos obras reconocidas como primera mención: Endechas del no elegido, de Ana Rosa Díaz Naranjo (Las Tunas, 1973), donde la autora proclama: …Nadie acude./ Un César no necesita/ de una mano. Siempre hay cita/ con la muerte. Quien desnude/ la infinitud de estos huesos./ Mis leones están presos./ Estoy solo. Me consumo./ Letargo, máscaras, humo./ Rezos, rezos, rezos, rezos…. Y el cuaderno titulado El preso no tiene más calendario que ese trozo de papel hallado, de Luisa Oneida Landín (Jibacoa,
En El paso efímero, texto con que alcanzó el tercer premio, Gladys C. Delgado (Ciudad de
Diusmel Machado (Guáimaro, Camagüey, 1975) con Abstemio de la gloria (segundo lugar) anuncia una conducta vital: Pero yo no quiero red/ ni trucos, virtud ni gracia./ No me conforma la audacia/ que estremece la pared/ del miedo. Quiero la sed./ La libertad sin clemencia./ No importa la reverencia/ olímpica. No el licor/ que me somete al amor./ Yo prefiero la abstinencia.
Finalmente, el primer premio, Arístides Valdés Guillermo (Corralillo, Villa Clara, 1960), médico en el policlínico de su pueblo, con obra poética ya reconocida y publicada, con sus Doce apuntes de un náufrago al inicio del milenio, canta al hombre sufriente en su aislamiento: Ya no hay remos. Al garete/ pasa un madero. Me cubro/ con las pieles que lucubro/ del viento atroz. Yo no quiero/ derivar, como un madero,/ por los mares que descubro. Y en su doliente discurso trasunta una filiación martiana que lo salva del naufragio: Estalla el trueno. Conozco/ su gravedad, su argumento,/ y en la fábula que invento/ cada minuto es más hosco./ Una voz que reconozco/ sobre mi pecho retumba./ El rayo reluce: zumba/ el viento por el cortijo,/ y yo sé que sólo el hijo/ me hará escapar de la tumba.
Un examen similar al efectuado hasta aquí, si se extendiera a las ediciones cuarta y quinta del concurso nacional Ala Décima, ganadas respectivamente por la tunera-camagüeyana Odalys Leyva y por el tunero Freddy Laffita, arrojaría sólo nuevas demostraciones de la tendencia temática que hemos querido ejemplificar, a partir de las experiencias de este joven certamen.
Resumiendo, una verdad parece abrirse paso en la décima escrita actual: se asienta y diversifica en enfoques la preferencia por la existencialidad como rumbo temático, con marcada tendencia hacia las angustias existenciales.
Y uno se siente tentado a arriesgar una especulación: ¿Estamos sólo ante las desgarraduras del paso humano por la vida? ¿No serán además, como subtexto, las desgarraduras de la propia décima preterida? ¿El náufrago es sólo el hombre, o es también la décima aislada?
LA CRÍTICA ANTE UNA ENCRUCIJADA
Creo que para nadie es un secreto que sobran dedos de una mano para contar a quienes sistemáticamente hacen, en órganos de prensa de alcance nacional, ejercicio de crítica literaria en torno a la décima escrita. Eso es definitivamente lamentable.
Las causas habría que buscarlas –en un análisis que no se ha hecho y que merece el debido detenimiento- en la subestimación de la estrofa, en el menor nivel estético que acusó la espinela escrita en décadas recientes en comparación con el versolibrismo y en las serias reducciones que ha tenido la prensa plana, por razones antes expuestas, en la década de los 90, justamente cuando la décima escrita alcanzó un nivel de experimentación, renovación y proliferación nunca antes visto.
Otro asunto es ver si lo que se hace –insuficiente en su magnitud, como hemos dicho- se hace con la hondura deseable. En ello interviene a mi juicio un factor: el crítico o comentarista de una obra escrita en décimas está colocado en la encrucijada de a qué dedicar en lo fundamental el poco espacio disponible, si a hacer un examen diseccionador del texto en profundidad, para beneficio indudable de entendidos y apasionados de esta disciplina, o a aprovechar para subrayar sus excelencias como punta visible de un iceberg en su mayor volumen sumergido, para beneficio de la generalidad de los lectores, de la cultura general del país, que padece aún una buena dosis de desconocimiento de lo que está pasando con la décima escrita en Cuba.
Compréndase de paso que en materia de información de sus alcances, la décima oral improvisada –que también padece la casi inexistencia de una crítica especializada- está por naturaleza en posición más cómoda que la décima escrita, puesto que la primera, como modalidad de escena y espectáculo, es de realización inmediata, mientras que la segunda tiene que esperar por el largo proceso –de meses y hasta de años- de realización editorial. Un libro importante como El racimo y la estrella, de Roberto Manzano, que resultó Premio de Décima en el concurso 26 de Julio de 1993, no vio la luz sino hasta el año 2001.
Cuando un libro de décimas –premiado o no- sale de la imprenta, es apenas un reflejo de la obra de un autor que ya puede andar por más elevados alcances, y es apenas un guiño luminoso de todo un caudal desconocido por la mayoría.
Téngase en cuenta, además, ya que antes hablamos de concursos, que en estos momentos por cada título que se premia en un certamen de décimas, al decir de muchos integrantes de sus jurados, quedan al menos entre tres y cinco títulos que no sólo “pudieran ser publicados”, sino que “es una lástima que no puedan ser publicados”. Cuando un libro de décimas sale de la imprenta, es menos que la punta de un iceberg. Y ese fenómeno debiéramos tenerlo más en cuenta al concebir el ejercicio de la crítica y el comentario literarios.
Creo que hay que buscar un equilibrio entre los dos reclamos que tiene ante sí el crítico o comentarista, y ese equilibrio pasa, necesariamente, por el perfil de la publicación de que se trate. No es lo mismo hacer un comentario sobre un libro de décimas para un periódico o revista de perfil informativo general, que hacerlo para una publicación especializada en literatura. Pero en ambos casos hay que buscar ese equilibrio, porque aun en la publicación más especializada es necesario no desconocer la falta de información que hay en cuanto a las ganancias estéticas que hoy puede mostrar la décima escrita a lo largo y ancho del país.
MANZANO Y LA TIERRA DE LA POESÍA
(Trabajado
res, 14 de julio del 2003, p. 10)
Muchas veces un poemario ve la luz cuando ya el autor transita por pesquisas líricas mucho más elevadas.
Eso sucede con El racimo y la estrella (Ediciones Unión, 2002), libro que mereció el premio de décima del concurso 26 de Julio en 1993, justamente la última vez que ese certamen convocó, como género, a la estrofa de diez versos.
De allá a acá, el poeta, Roberto Manzano Díaz (Ciego de Avila, 1949), ha publicado cuatro libros: Canto a la sabana (Ediciones Unión, 1996); Tablillas de barro (Colección Pinos Nuevos, Letras Cubanas, 1996); Transfiguraciones (Premio José Jacinto Milanés, Ediciones Vigía, Matanzas, 1999); y Tablillas de barro II (Premio Adelaida del Mármol, Ediciones Holguín, 2000); todos ellos con predominio de una densidad poética admirable y un desempeño tropológico estremecedor. Veámoslo en los versos finales de uno de los textos del último título mencionado:
...epifanía de la sangre, con qué pífanos locos/ se podría cantar esta totalidad tan jubilosa?/ Qué músicos fantásticos detendrían lo que atardece?/ Porque siempre atardece, siempre llega la tarde/ con sus yeguas oscuras a pastar la yerba muda del corazón,/ y entonces en los dientes del recuerdo/ se comienza a rumiar la luz como un pan verde!
En el plano ideotemático, El racimo y la estrella, como Canto a la sabana, forma parte de una zona de la obra de Manzano que se inscribe en la llamada poesía de la tierra, corriente lírica que desarrollaron con eficacia poetas avileños y de otras provincias en los años 70, de cuyos exponentes más valiosos se ha hablado poco, mientras que sí se ha criticado con bastante asiduidad los meandros menos felices de ese arroyo, que fueron a parar a declives literarios como el tojosismo, manejo basto y repetitivo de los referentes propios del asunto campestre.
Las espinelas de El racimo y la estrella (como los versos libres de Canto a la sabana) se afincan en lo mejor y más logrado de la poesía de la tierra: el ámbito no como fin expositivo, sino como punto de partida reflexivo y revelador de nuevos -a veces insospechados- horizontes. El propio Manzano lo anuncia en las palabras con que, como pórtico, inaugura el volumen:
"Estas décimas movilizan un universo hacia una dirección de espíritu, suministrándole a cada astilla de árbol un sentido. Son un lexicón. Pero siempre el pivote copernicano es el sujeto, quien irradia la música.
"El camino es la visión central. El caminante es el protagonista del drama del mundo..."
De El dialogante del sol, última de las tres secciones en las cuales se ordenan los más de dos centenares de décimas que integran el libro, tomo la primera estrofa, para dar fe de la concreción del aviso que el autor nos da en el pórtico:
Ahora con fibra y cendal./ Traslúcido, me enmaniguo./ De qué forjador antiguo/ erguir el verde cristal?/ Solidario ya, y gremial;/ almendrado, por lo vasto./ Atorbellinado engasto/ el celaje y el abismo,/ y alzo el cielo hacia si mismo/ con los espejos del pasto.
De modo que, aunque el bardo ande ya por otros rumbos -a los cuales arribó, desde luego, gracias también a estos senderos-, es de agradecer, con la publicación de El racimo y la estrella, este volver la vista a un estelar momento -diez años atrás- en la obra poética de Roberto Manzano (su quehacer como crítico, investigador y profesor de literatura es otro asunto), y con ello acceder a un interesante propósito -poco conocido y menos estudiado- que movilizó en su tiempo, cercano todavía, a un grupo de poetas que sintieron en el entorno rural el llamado del Parnaso.
MUEREN DE ENVIDIA POETAS DEL XVIII ESPAÑOL
(Trabajado
res, 13 de mayo del 2002, p. 12)
Como es sabido, tras el auge alcanzado por la décima en el XVII -Siglo de Oro español- vino el declive. La siguiente centuria fue testigo de un casi total abandono de la estrofa, a causa, sobre todo, de su abusivo empleo para temas jocosos de poca monta, lo que motivó el desdén -erróneo, por supuesto- de la mayoría de los poetas "cultos".
Si José Antonio Vilaseca (Guanabacoa, 1963) hubiera vivido -y escrito- en
De todo esto da fe El libro de los cánticos (Editorial Unicornio,
Así, en su Cántico 151/ Oración por las esperanzas idas, dice: Pensé volar al deshielo/ de la mugre que me amarra/ al péndulo de una garra/ llovida en el desconsuelo/ creí volcar en el cielo/ mis danzas de lo caído/ el cáliz de lo sufrido/ multiplicado entre dos/ y no sabía que Dios/ me odiaba por aturdido.
Que un decimario gane un certamen de poesía en general habla mucho de la altura estética alcanzada -ya desde fines de los 80 y sobre todo en los 90- por la estrofa nacional. Pero que tal resultado se obtenga con una obra de propensión burlesca, revela haber aceptado antes un difícil reto, del cual su autor ha salido holgadamente airoso.
Como en toda buena obra humorística, hay aquí un trasfondo de valor humanístico. En su poema titulado Cántico 167/ Plegaria pidiendo huesos nuevos/ (Tengo una artritis...) critica las conductas humanas no concordantes con el nivel de civilización alcanzado por el hombre: Qué sé yo no evoluciono/ luzco gorila raquítico/ ¡aleluya el Paleolítico!/ me narcotiza el ozono/ perdí las luces soy mono/
Vilaseca había merecido, también en 1999, el Premio Farraluque de literatura erótica con décimas aquí incluidas. La embestida disparatada e hilarante contra la rigidez o la desmesura en la actitud ante lo sexual halla en este libro su espacio. Veámoslo en una de las décimas del apócrifo titulado First and última letter del apóstol San Candela to the egipcios, donde el figurado santo se dirige a los pecadores:
¿Qué os diré? si sois culpables/ de un colmenar de embarazos/ contranatura si a plazos/ semen vendéis en amables/ falos corsarios mutables/ three hundred seven pulgadas/ de santidades aladas/ the knives are very enormes/ si os fuisteis tras fusiformes/ caídas descortinadas...
Con El libro de los cánticos no sólo se prestigia el referido certamen,
UN FRESCO DE NUESTRA DÉCIMA
(Trabajadores, 14 de agosto de 1995, p. 11)
Mucho, pero mucho más que lo que suele imaginar el lector común, es lo que en estos años de período especial ha venido haciéndose en provincias y municipios de todo el país –por entidades editoriales y aun por otras que no lo son- en materia de ediciones de modesta tirada.
Lo que sí no es difícil intuir detrás de estos breves libros y plaquettes, dadas las actuales limitaciones materiales, es la indoblegable perseverancia de los editores, gracias a cuyos desvelos al menos una parte del siempre vivo quehacer literario, sobre todo de los autores menos promovidos, no ha quedado definitivamente confinado al retiro de las gavetas.
Que la magnitud de tales realizaciones sea inimaginada es cosa lógica: a la obligada insuficiencia de las tiradas se suma lo reducido de los espacios para su difusión. En la acera opuesta, si algo ha aliviado, ha sido la presencia de estas obras en las bibliotecas, unido a un mayor protagonismo de estas en el trabajo cultural comunitario.
Y hay, entre estos títulos, algunos cuyo relieve nos hace lamentar aún más su escasa propagación. Es el caso del volumen que tengo entre las manos: Poetas del mediodía, antología que agrupa a 37 decimistas de todos los confines de la isla y que nos regala ahora
No es casual que sea tunero el nacimiento de tal selección. Sus artífices, Carlos Chacón y Antonio Gutiérrez, nos lo explican así en las primeras páginas:
“En su trascender todo concurso convoca un coro ditirámbico, y el que brinda homenaje al bardo más popular de la pasada centuria en Cuba: Juan Cristóbal Nápoles Fajardo, ha nucleado durante los festejos cucalambeanos de los últimos años, un numeroso grupo poético casi o totalmente desconocido en el país, que de manera callada y laboriosa trabaja desde la ineditez con rigor y exigencia estética, propiciando en sus textos múltiples excelencias temático-formales, estilos propios, madurez lírica, pero ante todo, los aciertos en el tratamiento de la estrofa que mejor identifica las raíces cubanas.”
De esa cantera de partícipes amantes de la espinela, surgió la apretada muestra que nos entrega Poetas del mediodía, y el resultado es un mosaico en que se palpa la vitalidad y la altura estética de que goza hoy el género entre nosotros.
A más de su extensión territorial –hay autores de todas las provincias en la obra- y su abanico etáreo –desde voces veteranas hasta las veinteañeras- cautiva este concilio por la infinita variedad de cuerdas que se pulsan a lo largo del centenar de páginas. Asombra su polifonía, y alegra el vigor poético que se percibe en cada mano.
Rebasa pues las virtudes, siempre saludables, de un esfuerzo local esta antología, para alcanzar sin duda un más alto designio: el de ofrecer un fresco –de difícil acceso en sus mil ejemplares- del momento que vive la décima cubana.
SANLOPE TIENE
(Trabajadores, 5 de agosto de 1996, p.10)
Ahora, a propósito de
Waldo González López, presidente del jurado en aquel certamen, señala en el prólogo a El mundo… características que lo sitúan en la avanzada del actual movimiento renovador de la espinela, entre ellos la ruptura del esquema gráfico-sintáctico-sonoro del repentismo y de la décima llamada clásica, y por otra parte, referencias culturales de dimensión universal, no sólo en los dominios de la literatura, sino además relacionados con otras manifestaciones de la creación artística como la plástica, la música, el teatro, el cine, y también con ciencias como la historia y la filosofía, “alejándose así del chovinismo y color local que tanto han afectado a esta estrofa”, al decir de Waldo.
En apoyo a lo antes dicho, yo añadiría, a propósito del apuntado marco referencial, que su manejo por los autores –ingenio traspasado de una fina ironía- no es simple rejuego culto, sino relectura novedosa de contextos para una nueva interpretación del mundo actual, con sus desgarramientos existenciales. En ello reside su mayor valía poética y su mayor virtud renovadora.
Me remito, a manera de ejemplo, a las dos décimas enlazadas de José Luis con que se abre el volumen, antes aparecidas en la antología Poetas del mediodía, también publicada por Sanlope:
En un lugar de
Un libro de poesía a dos manos, aunque no es cosa nueva, siempre mueve a interrogantes. (Tanto nos cuesta a los poetas ponernos de acuerdo). Al propio José Luis le pregunté el plan seguido por él y por Ronel, en favor de una obra común, coherente y armónica como esta.
—Estábamos los dos pasando por etapas existenciales parecidas —me dijo— y esto favorecía la identificación entre los dos. Trasmitíamos en la misma frecuencia y así fuimos reuniendo lo que hacíamos. Llegamos a tener un centenar de décimas, luego fuimos seleccionando las que nos parecían mejores para conformar el libro.
Bienvenido, pues, El mundo… de Ronel y José Luis, para beneficio de alto vuelo de la décima escrita.
VOZ QUE VIENE DE SUS SITIOS
(Trabajadores, 8 de septiembre de 1997, p. 10)
Para quienes han seguido con atención el movimiento renovador que ha experimentado en los últimos años la décima escrita del país, no cabe duda de que en ese proceso ha desempeñado un notable papel promocional el concurso nacional Cucalambé.
A resultas de ese certamen han sido publicados libros como Robinson Crusoe vuelve a salvarse (de los habaneros Alexis Díaz Pimienta y David Mitrani, premio en 1993) y El mundo tiene la razón (escrito a dos manos por Ronel González y José Luis Serrano, de Holguín, y premiado en 1995), por sólo citar dos ejemplos donde a la riqueza de un discurso elevado se unen importantes audacias formales, sin menoscabo de la estructura de la estrofa clásica.
Ahora aparece Sitios de la voz, merecedor del galardón el pasado año, bajo la firma de Agustín Serrano (Velazco, Holguín, 1958), que atesoraba ya un premio en el concurso Vicente Espinel (1995), menciones en otras lizas literarias, poemas publicados en revistas locales y nacionales, y su inclusión en la antología Poetas del mediodía (Editorial Sanlope, 1995).
No está en el atrevimiento formal precisamente el encanto particular de Sitios de la voz, sino en el discurso a un tiempo elegante, agudo y descubridor que obra el hallazgo de la visión nueva en el residuario de los orígenes rurales, tamizados por el tiempo y recompuesto con ribetes otros en la memoria cargada de nostalgia y angustias por los años irrecuperables: El tiempo su enredadera/ que me ahoga Pierdo el alba;/ grito pero nadie salva/ mis recuerdos de la hoguera.
No de balde el vocablo-núcleo del título, sitios, que en su doble acepción (lugar y casa de campo) metafóricamente empleado aquí, parece revelar (¿o confesar?) la fuente campesina donde bebió la infancia del poeta.
Pero si esa fidelidad raigal trasciende del patrimonio personal que maneja, más curiosa quizá es la herencia que se aprecia en la propia factura de su decir: Hay limpidez de arroyo y frescura de follaje en estos versos, al tiempo que permiten intuir una apropiación visceral de la mejor poesía contemporánea, para desembocar en un conjunto orgánico y auténtico, de madura serenidad de lago que no resiste estridencias. Léase a propósito su décima Réquiem, donde el fuego hogareño –sagrada institución de la casa campesina- asume un protagonismo poético en la relación entre lo ido e irrecuperable, y lo nuevo que lo reemplaza:
La casa es una pradera/ donde se queman los sueños;/ el viejo fogón los leños/ de mi niñez incinera./ Quedó atrás la primavera/ de inocente fantasía./ El tiempo en su travesía/ enciende la adolescencia/ y una leve transparencia/ susurra en la lejanía
AVISO DEL PODIO
(Trabajadores, 14 de septiembre de 1998, p. 11)
Estos dos libros arden en las manos, de purísima fiebre existencial. Son recientes entregas de
Gracias a ese empeño editorial –florecido de año en año bajo desvelos sin cuento- tenemos ahora, entre otros nuevos títulos, estos Sueños sobre la piedra, que mereció el galardón en 1997, y este Decálogo del retorno, que obtuvo entonces un premio especial instituido bajo el rótulo de XXX Jornada Cucalambeana.
El autor de Decálogo…, Antonio Gutiérrez Rodríguez (Las Tunas, 1950), conocido por anteriores y cercanos lauros y una labor ya profusa en poesía, crítica e investigación, nos regala aquí un volumen de espinelas serenas, no por ello menos grávidas de angustias existenciales -¿o quizá por lo mismo?-, catarsis de lo vivido en que desembocan encuentros y desencuentros, conciertos y desconciertos del camino.
Se sirve para ello, con eficacia, de un clásico recurso de la décima: La glosa, reiterada en el volumen, obra en favor de su unidad no sólo en tanto fórmula, sino más en su esencia: ese volver la vista a los meandros de la propia trayectoria, acompañado de tales preferencias, parece atestiguar también la deuda y el homenaje que el poeta suma amorosamente al inventario.
Veámoslo en esta bella estrofa que Antonio Gutiérrez cierra con un verso de León de Greiff:
Vienen músicos, remotos,/ vienen alertas, osados;/ su música es de cruzados/ acordes, raros, ignotos./ Vienen con los ojos rotos/ de andar tragándose el mundo./ Arriban, y en un segundo/ mis versos cogen dispersos/ y van grabando en mis versos/ el alma toda del mundo.
Sueños…, libro que obtuvo el premio en la referida edición del Cucalambé, responde a la firma de Alberto Garrido Rodríguez (Santiago de Cuba, 1966), autor con bien ganado sitio en las últimas promociones de poetas y narradores cubanos, por sus títulos publicados en verso y narrativa, y por los galardones recibidos, entre ellos el del certamen nacional Cuentos de amor 1993, la beca de creación que otorga
Con Sueños sobre la piedra, Alberto Garrido da testimonio de su tiempo universal, desde una óptica descarnada y doliente, cuya inevitable irreverencia elude los desmanes de la palabra para ofrecernos, exactamente, el siempre reverenciable pálpito de la desgarradura. Y ahí, la génesis de su altura: poesía inquietante, y por lo mismo alumbradora. Quema y estremece, y si no cura, al menos salva, en cuanto avisa y apuesta, siquiera en el rincón último del pecho, por la esperanza. Dice Alberto, por ejemplo:
Cuánto Judas de Kerioth/ vacila ante el Alfarero/ cuánto venderse postrero/ como sangre de Van Gogh/ Bebe saca del efod/ el rollo amargo Después/ separa cizaña y mies/ (escoge un color de suerte)/ Más profundo que la muerte/ es el amor Dixit est.
Un poemario, además, de filiación vallejiana que es, por cierto, más que referencial, orgánica: sus frecuentes citas del gran peruano no son de valor alusivo –lo cual no sería demérito-, sino el saldo de honda asimilación que legitima el manejo, como propios, de los versos del poeta de Santiago de Chuco. Alberto da fe de ello, desde la primera décima de Sueños… ateniéndose en la cita, más que al orden exacto de las palabras, a la esencia visceral de la emoción vallejiana:
No suene Dios su campana/ linde por linde en la criba/ yo sufro de más arriba (…)
Un poemario, en fin, que nos avisa un escalón más alto en el actual proceso de evolución de la décima escrita del país, la más elevada —literariamente— del mundo hispanohablante.
Lástima sólo de la aún reducida tirada –mil ejemplares- por las causas materiales de sobra conocidas. Alcance insuficiente, sobre todo si convenimos en que lo que pasa hoy con la décima escrita cubana es suceso cultural de envergadura, lamentablemente poco conocido. Pero con todo –también hay que decirlo- son tiradas superiores a las que fueron posibles para los premios Cucalambé de años atrás.
Y eso apunta —como tanto— a la esperanza.
AULLIDOS A LO INAPRESABLE
(Trabajadores, 7 de febrero del 2000, p.11)
Como un libro cuyo autor prefirió no escribirlo, sino soñarlo, califica Carlos Esquivel Guerra (Elia, Las Tunas, 1968) su poemario Perros ladrándole a Dios, que recibió en 1998 el premio del concurso nacional Cucalambé y en 1999 dio a la luz
Sin embargo, lo onírico, presente en la obra como ingrediente vital de la magia poética, no le resta enraizamiento en la realidad más palpable (y hasta en la cotidianidad). El decimario de Esquivel transpira, en su esencia, una visceral rebeldía ante las adversidades del drama existencial contemporáneo, con lo cual su propuesta literaria toma partido en la controversia vida/muerte (no siempre tan delineada y definible como parece) y apuesta decididamente por la búsqueda.
Versos hilvanados por una voz auténtica y voluntariosa, Perros ladrándole a Dios delata desgarramientos vivenciales –que acaso sorprendan por la juventud del poeta- donde lo lírico y lo épico, cayendo al través de un tamiz de valía filosófica, se entrelazan en el a menudo inefable surtidor del hombre, para partir en cada página en pos de las verdades más recónditas.
Un examen formal del conjunto lo ubica, por derecho propio, entre los más lúcidos empeños actuales de renovación del molde estrófico espineliano, si bien en su caso las mayores audacias están en el fondo del discurso y no en las estructuras, que no violenta más allá de lo imprescindible para la consumación del acto poético. Un volumen, además, cuyo nivel estético confiesa un meticuloso cincelado literario.
En opinión del editor, se trata de “uno de los mejores cuadernos entre los muchos de indudable calidad” que han merecido este galardón, el más alto a la décima escrita en Cuba. Me sumo al aserto, en favor de estos vehementes aullidos del alma hacia lo inapresable: La muerte sabe que ya/ no es la muerte sino el rostro/ donde en la madre me postro/ el regreso que no está/ La muerte no ocurrirá/ la muerte es la propia voz/ la sangre el cuerpo la tos/ los ojos también la sombra/ La muerte es la que nos nombra/ Perros ladrándole a Dios.
OSCILACIONES DE LA BÚSQUEDA
(Trabajadores, 8 de enero del 2001, p.11)
Entre los libros publicados en el 2000 por la tunera Editorial Sanlope está, como es costumbre, el decimario premiado en el concurso Cucalambé del año anterior.
Con esta leve oscilación del péndulo es la opera prima de un poeta novel: Yunior Felipe Figueroa (Cacocum, Holguín, 1977), y al decir de Ronel González en el prólogo “si bien no es un libro instaurador ni un texto que define la poética de su joven autor, da fe de la voluntad comunicativa de Yunior, de quien inobjetablemente habrá que esperar futuras y más elevadas intensidades, en tanto su madurez lo posibilite”.
Es, por ello mismo, una obra de (auto)búsquedas, y ese afán de hallazgo recorre sus páginas con elegancia y hondura que sorprende por el nivel de experiencias que a priori se atribuye a la etapa germinal de un ser humano. Dice Yunior en una de sus décimas: Hoy interrogo a la esfinge./ No responde. ¿Por qué calla?/ ¿Acaso será que no halla/ su propia voz? ¿Por qué finge/ no escuchar cuando restringe/ mi soledad? ¿Es que apuesta/ a verme perdido en esta/ nostalgia? ¿Si es mi testigo/ y miente cómo prosigo/ sin conocer la respuesta?
Con esta leve… es también un conjunto de saludable unidad tonal (quizá demasiado parejo para mi gusto) donde la pasión vivencial se vierte con dominio técnico en el molde estrófico de diez versos, ya en los clásicos octosílabos espinelianos, ya en endecasílabos o en alejandrinos.
La edición y diseño, bien cuidados y de muy atractiva presencia, revelan la profesionalidad con que la casa editorial tunera está aprovechando los más recientes recursos, satisfacción que después hemos sentido en otros volúmenes resultantes del quehacer del libro en la tierra de Vicente García.
EXAMEN DE POESÍA
(Trabajad
ores, 5 de agosto del 2002, p.10)
Si una virtud resulta evidente en Examen de fe es su sólida coherencia en el plano ideotemático. Con el libro, ahora publicado por la tunera Editorial Sanlope, alcanzó José Luis Serrano (Holguín, 1971) el Premio Iberoamericano Cucalambé de décima escrita, en su edición del año 2001.
Creo que nunca antes un poemario, aceptando el desafío estrófico de la espinela y sin violentar casi su tradicional esquema gráfico-sintáctico-sonoro, había logrado tal despliegue del alto pensamiento "fijo entre dos temas esenciales: la muerte y el conocimiento", para decirlo con palabras del prologuista y presidente del jurado, Francisco de Oráa, Premio Nacional de Literatura.
Veámoslo en esta admirable pieza del conjunto: Peldaños. Puertas. El muerto/ cruza la implacable línea./ La certidumbre apolínea./ El fáustico desconcierto./ ¿Dónde está Dios? ¿en lo abierto?/ ¿en lo cerrado? ¿en la amada/ crucifixión? ¿en la espada/ del vencedor o el vencido?/ ¿Dónde está Dios? ¿Dios ha sido/ la concreción de
Paradójicamente, el deliberado eclecticismo de la obra participa del virtuosismo de unidad que antes apunté: Es la obra en que el sujeto lírico, obsedido por el misterio y la filosofía —como diría Villena desde su Hexaedro rosa— transita de la anunciada tutela de Federico Nietzsche ("Lo grande del hombre es que es un puente y no una meta...") a otros rumbos del pensamiento filosófico universal para no alinearse con ninguno a ciegas y seguir apostando, finalmente, por la búsqueda.
Un enfoque similar -aquí en un plano ético y estético más elevado- tenían ya sus dos títulos anteriores (Bufón de Dios y Aneurisma, merecedores en sus momentos de sendos galardones), que ahora con Examen de fe encuentran el broche de cierre a la trilogía que el autor ya había anunciado en entrevista publicada el pasado año en estas páginas.
En su prólogo a Examen..., De Oráa lo califica como "una suma de las perplejidades del hombre", adecuando la expresión de Borges acerca de la filosofía. En lo más inmediato, es también -como su título avisa- reconocimiento agudo de su tiempo y de la utilidad de la vocación humanista del poeta en su tránsito por aquél.
El poeta no tiene respuestas. Pero sabe del valor humano de la pregunta para la perfectibilidad del hombre y de su mundo, y convoca a no renunciar a la pesquisa como condición para el mejoramiento humano ("el dorado sueño", más importante incluso que la buscada piedra, en el poema El minero, de Naborí). Y da fe de su certidumbre en la aparición de la contesta a tanta indagación: Alguien tendrá que escribir/ (a pesar de Dios y el diablo)/ las sílabas del vocablo/ que no pudimos decir.
NO SÓLO UN LIBRO PARA QUERER LEER
(Trabajador
es, 9 de febrero del 2004, p.10)
Dicen que a la tercera va la vencida. Y dice María de las Nieves que parece que es verdad, porque en su caso se cumplió: Después de alcanzar dos sucesivas menciones (2000 y 2001) en el concurso iberoamericano Cucalambé, en el 2002 obtuvo el premio con su libro Otra vez la nave de los locos.
Pero antes de esa tríada de aciertos culminados en cetro, ya María de las Nieves Morales Cardoso (Ciudad de
Tal secuencia de resultados, sin embargo, no resta un ápice al asombro que nos trae Otra vez la nave de los locos, volumen de equilibrio entre la madurez en el empleo del instrumental poético en molde tan difícil como la décima, y la frescura que emerge del desenfado con que aborda la sustancia poética, ya en asuntos dramáticos (la muerte, las pérdidas, la nostalgia), ya en la órbita amorosa que asume lo erótico con soltura pero sin desenfrenos.
Como muestra de lo primero, vaya esta estrofa en versos endecasilábicos, bajo el título Poema para no ser leído a mi padre, conmovedor por el drama que recoge: Mi padre se ha calzado la tristeza/ como un zapato estrecho. Me pregunta/ sobre qué abismo duerme la difunta/ mitad que le acompaña en su cabeza./ Salobre de esperar, nadie lo besa./ Nadie deshoja un verso a la gastada/ terquedad de sus manos. Qué apagada/ su ambigua desnudez ya sin destino.// Mi padre abre sus huesos al camino/ y Dios muriendo así, como si nada.
Hay más a lo largo del conjunto; mucho más que mueve a la fascinación con que presenciamos la obra de arte. El de la palabra, en el caso de estos textos, respaldada en lo gráfico por una cuidadosa edición de Alberto Garrido, diseño de Didier Nadal y bella cubierta de Yoel Almaguer.
María de las Nieves Morales (además de poetisa, sicóloga y ajedrecista; narradora oral y declamadora como mitad del dúo Ad Líbitum, junto a su esposo Leonel Pérez, ambos miembros del Grupo Ala Décima) nos ha entregado con Otra vez la nave… no sólo un libro para querer leer. También un libro para querer tenerlo.
DE UNA MANO DIESTRA
(Trabaja
dores, 6 de septiembre del 2004, p.11)
Tal vez uno de los saldos del actual proceso de revitalización de la décima escrita en Cuba sea descalificar la tendencia de los escritores españoles del siglo XVIII de negar a la estrofa valor estético por la frecuencia con que la tradición oral la empleaba para temas satíricos o humorísticos allegados a la inmediatez social.
Varios decimarios cubanos de la década de los 90 parecen corroborar tal presunción con pasajes donde la ironía y el humor, con elevado nivel escritural, trasuntan rebeldía contra angustias y males epocales. Tal es el caso, entre otros, de Robinson Crusoe vuelve a salvarse (Alexis Díaz Pimienta y David Mitrani, Premio Nacional Cucalambé 1993, Editorial Sanlope 1994); El libro de los cánticos (José Antonio Vilaseca, Premio Félix Pita Rodríguez 1999, Editorial Unicornio 2001); y Mi carne cruda (Giraldo Segura, Premio Ala Décima 2001, Ediciones Hipocampo 2002).
Ahora vuelve Alexis sobre estos rumbos con Confesiones de una mano zurda, obra que mereció el Premio Iberoamericano Cucalambé en el 2003 y que dio a la luz la tunera Editorial Sanlope.
Alexis Díaz Pimienta (Ciudad de
El M-6 alborota/ las losas que ilustró Amelia./ David sale de Coppelia/ desnudo y nadie lo nota./ Un extranjero rebota/ sobre una grupa nocturna/ y le gusta, se embadurna/ de esa negritud cutánea:/ mixtura mediterránea,/ plebiscito ante esta Urna/ cuidada por Afrodita/ y Safo y Anaïs Nin/ y Ochún, Changó, el Yan y el Ying...
Páginas cimeras de la cultura cubana y universal encuentran en el decimario resonancias de fina evocación:
Bola ríe, Rita trata de que le compren maní, y Bola duerme a un negrito como él... No necesito nada más... Ya están aquí... Aplausos (¡Lo conseguí!) Aplausos. Les doy la mano. Los beso. ¿Mezzosoprano? ¿Tenor ronco? Ah, sí, perdón... Se van. Pero en el rincón ríe, llora, aplaude el piano.
¿Coloquialismo posmoderno? Puede ser. Dejo eso para el futuro y sus manías clasificadoras. Por ahora, un libro que se lee con deleite y conmoción. Un libro que aporta sus virtudes a los saldos de que hablé en el párrafo primero. Un libro que aborda la inmediatez y la trasciende hacia los inmitigables afanes del hombre, mediante una mano zurda que ante el espejo confiesa:
Frente al vidrio me sentí/ por primera vez derecha./ Y me quedé insatisfecha,/ y torpe y zocata y...
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